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Alles klar, heute ist mein Sonntag gerettet. Nicht, weil es grad in Strömen zu regnen anfing, nachdem ich Alex im ICQ eben noch großspurig erzählt hab “Wie, bei Dir regnet's?! Hier scheint die Sonne!” und das Wetter zu ner kleinen Ortskontrollrunde mit Errol und diversen handverlesenen CDs nutzen wollte. Aber als ich eben so in meiner Terrassentür stand, das Beste draus machte und mich ein wenig vollregnen ließ (Ja, ich WEISS, dass das nicht normal ist...), da flitzte ein kleiner roter Schatten durch meinen Miniteich, den ich im Garten schnicksigst angelegt hab. Und gleich daneben ein weiterer! Es gibt Überlebende!! Ich habe eigentlich ein großes, weiches Herzchen übrig, für alles, was so kreucht und fleucht und eine andere Beinzahl als 8 aufweisen kann. So bin ich an und für sich auch gerne bereit, bei Verena auf dem Hof die Katzen zu kraulen, auch wenn ich eigentlich mehr auf Hunde stehe. Aber der verdammte kleinkriminelle Terrorbolzen hier aus der Nachbarschaft, den sein Besitzer wohl sanftmütig als Kater bezeichnet, der hat bei mir langsam echt ausgeschissen! Abgesehen davon, dass ich nächtelang morgens um halb 4 mehr oder weniger (einmal auch gar nicht) bekleidet nach draussen hechten musste, weil das kleine Miststück meine Voliere anging (und zwei meiner Nympfensittiche auch ordentlich verletzt hat), und jedesmal, wenn der ne Alte klarmacht, ein Lärm dabei herrscht, als würde jemand ein kleines Kind zu Tode quälen (Meine Güte, können Katzen auch leise poppen?!) hat er sich nämlich jetzt eine Tour geleistet, die mich über Elektroschockfallen und Falltüren nachdenken ließ. Er hat Wanda gefressen. Anja und ich haben am Mittwoch zusammen zugeschlagen: wir haben mir fünf Goldfische gekauft. Ja, ich stehe dazu, ich wollte nicht nur nen Tümpel, sondern auch so richtig spießige Goldfische drin. Ich sag aber Bescheid, bevor ich Bettinas Nachbarn die Gartenzwerge klaue, keine Bange. Eine Investition von immerhin 95 Cent pro Tier will gut überlegt sein, und so haben wir den werten Zoohandlungsfachverkäufer ganz schön gestresst mit unseren Sonderwünschen. Der konnte aber auch gut schonmal 15 min früher sagen, dass die schwarzen Flossen höchstwahrscheinlich eh noch rot werden... Naja, jedenfalls hat er uns dann aus lauter Nettigkeit noch einen etwas größeren Fisch rausgeangelt, und den für den gleichen Preis gelassen. Das war meine Wanda. Wanda war spitze. Wanda hat als Einzige auf Anhieb geschnallt, dass sie die roten Flocken, die es als Futter dazu gab, fressen soll, und überhaupt war sie nen richtig prima Kumpel für’n Fisch. Ich meine, ich hab geschlagene drei Stunden doof über dem Tümpel gehockt und zugesehen, wie die Fünf Formationsschwimmen um die Seerose geübt haben, ich muss es echt wissen! Donnerstag früh gucke ich draussen nach dem Rechten. Alle Geier noch brav auf den Stangen, Rocko und René wie immer ordentlich am Krach machen (Das sind meine zwei Asyl-Ossi-Wellensittiche; einfach so hinnehmen, lieber nicht nach den Hintergründen fragen - oder fragt Stinna!), aber weit und breit nix zu sehen von den Fischis. Verdammt. Die Flattermannfraktion hatte morgens gegen fünf spontan Katzenalarm geschlagen (die haben dafür echt nen eigenen Weckruf für mich kreiert!), und pflichtbewusste Vogelmama, die ich bin, bin ich (mal wieder) sofort zur Hilfe geeilt. Da war das kleine Fellmonster aber schon wieder weg. Und offensichtlich hatte sich das fiese Stück vor der Attacke auf den Käfig erstmal den Teich vorgenommen. The Queen was not amused. Arme Wanda. Nun ja, es sind aber, um zum Anfang zurückzukommen und den Kreis zu schließen, nun doch noch drei Fische übrig. Immerhin. Ich hoffe, es liegt daran, dass Wanda dem Scheisskater quer in der Speiseröhre hängt und ihn ersticken ließ. Tapferes Mädel, diese Wanda. Ansonsten muss ich mir doch mal nen großen Gummihammer oder sowas besorgen und mit Kommkittykitty ne Runde “Bratz das Vieh” spielen...
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